秋以霜为笔，在我初生的额上题下名字——秋晚。那时落日正吻着霜叶，金红的光瀑从西天倾泻而下，残霞如梵音中垂落的纱幔，裹着我第一声啼哭飘向远方。乳名是秋的馈赠，藏着晨光吻过稻穗的澄明，也藏着暮云掠过寒潭的清寂。
  我曾是不知源头的风，在鲁北平原上吹过二十个春秋。像田埂上的草不问种子的归途，像檐下的燕不寻旧巢的方向。某天，秋日晨光爬上新华书店的书架，“姜”字从泛黄纸页中浮起，带着渭水的湿意与青铜的微凉——原来渭水之畔垂钓的老者，竟是 我血脉深处的远祖。我如齐国麦田里的一株禾苗，三千年的文化血脉如树的根须，悄悄将我与远古相连。风掠过窗棂时，我听见他捎来的低语：“宁在直中取，不在曲中求”，那是太公垂钓时与秋水共鸣的心音，此刻正与我的心跳同频共振。
  泥土在掌心刻下生存的纹路，灵魂却总追着云的影子攀向天际。白日里我是奔波的旅人，鞋底沾着市井的尘埃；夜里便化作逐梦的蝶，翅尖载着月的清辉。梦见白鹿踏月而来，鹿蹄沾着的霜花落在纸上，便成了跳动的诗行；梦见丹枫燃成秋的火焰，我伸手轻触，指尖的红便染透了素笺——那是秋的赤诚，也是心的炽热，如同一颗星在夜空中燃烧自己的光。
  二〇〇八年，当“偷菜”的欢笑声漫过网络的喧嚣，我却在文字里寻得一方静土，筑“萧雨轩”为巢，坚信风雨洗过的天空，会绽开更洁净的彩虹。十七年光阴如白驹过隙，晨霜落在键盘上，我敲碎它作墨，让每一个字符都带着秋的清冽；星光洒在稿纸上，我拾来它为灯，让每一行诗句都映着夜的温柔。不为世人的掌声如潮，只为让灵魂在文字里自由呼吸，如秋菊在东篱下孤傲绽放。
  雨轩中别有天地：与东坡共饮，月光盛满他的酒盏，也沾湿我的笔锋；陪易安蹙眉，细雨打湿她的窗纱，也润透我的诗行。孔孟的哲思是阶前的苔，在秋雨中悄悄漫上心头；老庄的虚无为檐下的竹，送来源源不断的清凉。世间纷扰如落叶飘逝在秋风里，唯有文字的芬芳，像桂香藏在衣袖，越经霜露，越显醇厚。
  落叶铺满石阶，一片恰好沾在我的笔端。我轻捻它，触到秋的脉搏——此生愿以笔为锄，在文字的田里播种，春种秋收，与花同眠，与诗相守。不负秋赠之名，不负血脉之源，不负这趟人间之旅。风又吹红了枫叶，我的笔，仍在写着——写秋，写梦，写与这世界温柔相拥的每一个瞬间。