暮春的雨丝斜斜掠过青瓦，将最后一缕残红揉碎在溪涧里。苍苔沿着墙缝攀援而上，绿意如墨汁在宣纸上层层晕染。雨后的竹影在石板上摇曳，将斑驳的光影裁剪成画屏上的残卷，每一道裂痕里都藏着宋人半阙未填的词。
暮色渐浓时，山寺的晚钟惊起满林宿鸟。我独坐苔痕斑驳的石阶，看流水载着凋零的瓣影蜿蜒向远，叹流水落花春去也，忽然懂得了千年前禅师案头那盏未凉的茶，氤氲着：落花有意随流水，流水无心恋落花的禅机 。
竹影在暮色中渐渐隐去，拾级而上的脚步惊散满地流萤，它们化作点点星火，照亮石阶尽头那扇半掩的禅扉。门内飘出煮茶的雾气，恍惚与某个春夜重叠。原来所有的离散，都是为了在某个不经意的转角，与重逢的月光欣然相遇。