老屋檐的雨滴数了五十年， 习惯，数着数着，
成为额头纹线。
孩子，我们笨拙的爱像旧棉袄，
针脚粗粝却想裹住任何冬天。
原谅保持树根般弯曲手势，
仅仅是为了指路，
却总指向低处麦田。
这世界不发放温柔入场券，
要学会在水泥缝里耕种，
把月光养成独属银线。
每一个馅饼都藏着，
鱼钩带来的冷光，
而真正的麦穗，
只生长在磨出茧的秋天。
没人会像爸妈这样护着，
当诸多变成相框里薄影子，
一定要记得：
所有果实都来自暗处拔节，
像老屋檐教会雨滴那样，
继续，使用垂直坠落，
凿穿大地坚硬谎言，
好不好靠自己拼！