巷道里，光把影子
碾成细瘦的丝，
安全帽的灯，啃着黑暗
朝地层更深处，探。
煤灰扑满工装，那是
大地给的鳞，
铁锹磕煤块，溅出的火星
在掌纹，烫出日子的痕。
他们说这是“第三空间”，
不是井上的天，也不是家的温，
汗珠砸下来，碎成盐粒
泡着煤层里的寂，漫出人间的咸。
支架支起的穹顶下，
呼吸缠着煤尘，
每一口，都量着
黑与黎明的距离，有多沉。
巷道像条哑河，
他们是游动的锚，
把自己钉进煤层的褶，
好让井上的光，稳稳落。
升井时，夕阳拽长影子
拖在身后，
工装抖落的煤灰，簌簌
落进晚霞，把天
染成他们的模样——
粗粝，却揣着光。
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