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周末回家 [新诗]

锦绣未央     发布时间: 2025/7/25 23:10:27 阅读:16次      分享到


周五的夕阳像一颗软糖，
在打卡机的缝隙里慢慢融化。
我数着秒针跳过“59”，
把工牌塞进抽屉最底层——
那里还压着上周没喝完的咖啡渣。
地铁穿过城市的动脉，
窗外的灯火次第亮起，
像谁撒了一把星星在人间。
我靠着车窗，看自己的影子
被隧道拉长又揉碎，
像小时候母亲拆洗的旧棉絮。
站台飘来糖炒栗子的香，
混着谁家孩子喊“妈妈”的尾音。
我摸出口袋里的钥匙串，
金属齿痕还带着体温——
那是父亲去年换的新锁，
说“你总忘记带老钥匙”。
楼道的声控灯应声而亮，
像一串被点燃的鞭炮。
母亲在厨房掀开锅盖，
白雾裹着排骨的香气涌出来，
模糊了她鬓角新添的白。
“回来啦？”她转身时，
围裙带子像条温柔的绳索，
把我拽回十年前的黄昏。
父亲从阳台收回晒暖的棉被，
拍打时抖落几粒阳光。
我们围坐在旧餐桌旁，
电视里放着无关紧要的新闻，
筷子碰碗的声音比任何音乐都动听。
窗外的月光爬上纱窗，
把我们的影子投在墙上——
三个重叠的影子，
像小时候叠在一起的衣裳。
原来最远的旅程，
不过是地铁换乘的几站路；
最久的等待，
不过是从周一到周五的秒针滴答。
而回家，
是把散落的自己，
一片一片，
重新拼回最初的模样。
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